A mi yo del pasado -FIN-

Me pasé la vida 
buscando París.
... No me había dado cuenta de
que París estaba en mí.

Visitas en vano

Han entrado.
No les gusta nada de lo que hay aquí.
Pronto te abandonarán.
...Tus recuerdos.

Nadie te acompaña.
Subes y bajas y vuelves a empezar.
Nunca sabes la verdad.
...Y te vuelves a asustar.

Vienen y dicen que vas a morir.
Que todos estamos a punto de hacerlo.
No te importa.
Te ríes.
Les miras.


Debe de haber pasado tanto tiempo y no te has dado cuenta.
Estabas tan aburrido y alienado.
Crees que vives pero no estás seguro.
Cada día que pasa intentas volar.
Te caes.
Te caes cada día.
Pero aun así.
Pero aun así lo sigues intentando.
Igual llega el día en que los colores se vuelvan vivos y tu vida resucite junto a ellos.

Siempre lo has sabido.

Aleatorio

Entre manos me pierdo

las palabras son recuerdos.

...Todo acaba.

Nada empieza.

Vivo por y para imaginar.

Imagino por y para vivir.

Nada más.

La vida no es real.

Cada noche es una muerte

..Sin vivir, sin sentir, sin reír.

Un extraño entra en tu habitación.

No lo piensas. Ni lo miras.

Despierta. Desespera.

Recordaré estos días con nostalgia.

Reviviré cada instante sin césar.

Eterno retorno.

Eterna repetición.

Sonidos sin sentido,

sentimientos en silencio.

Creamos sin dudar
Creemos sin querer.


Creímos sin pensar
Crecimos sin poder,
sin poder volver atrás.

Nada

No quiero nada.
No necesito nada.
Nada me atrae.
Nada me gusta.

...¿Eres nada?

Atmosphere

Adiós.

Sin más.

Un recuerdo.

...Serás.

¿Dónde quedaron tus ilusiones?

Todo se deshace a tu alrededor.

...Todo se ha desecho a tu alrededor.

¿Realmente existe la eternidad?

No debería ser así.

Ya no hay nada.

Caminamos en silencio.

Esas tardes de verano.

Ya tampoco existen.

Mon coeur qui bat

Se había convertido en un retrato. Y ya no podía moverse. La pasividad se había apoderado de su mirada y ya no podía ni pestañear. Le dolía el corazón. Estaba atrapada dentro de un cuadro costumbrista. Aburrida. No podía ni respirar. Se estaba ahogando desde hacía meses pero sin morir. La muerte no puede contra el arte. El arte es inmortal. Así que estaba muerta en vida y aburrida sin poder pestañear. Su cabeza daba vueltas y vueltas estáticamente, sin moverse.

Ahora su sangre se había convertido en pintura y no podía hacer más que esperar. Esperar algo que jamás llegaría.