Beatus ille

Sobre las belleza de lo antiguo reposa una centésima de mí, mi decadencia les pertenece a todos aquellos santos que se dejaron morir por una buena causa, una mala causa para la mayoría.
Daría mi vida por ser uno de ellos. Nunca lo seré. Nunca quisieron serlo. Lo fueron. Vivieron. Murieron y entretanto el arte les poseyó.
Que vida escoger y que canción escuchar por última vez.
No soy una persona, soy unas cuantas canciones hechas carne.

Carne que se va deshaciendo.
Canciones que mueren.
Cada día.
Decidir.
Decir.
Vivir.
Morir.