Sin título I

Y mientras los sentimientos mueren dejando paso a otros.
Desconocidos.
Adiós viejos recuerdos ya nunca más existiréis.
Que horrible sensación.
Extrema nostálgia que te quiere matar.
Una lucha sin sentido.
Todos sabemos el final.
Nunca será como soñaste.
Los sueños te matan un poco más.
Cada vez.
Cada vez que dejan de cumplirse.
La imaginación te va estrangulando y dejándote sin respiración.
Poco a poco.
Te vas.
Me dejas.
Final.

Mathilde

Cada vez que amaba un poco a alguien, la tristeza volvía a apoderarse de ella. El dolor. La terrible melancolía que la dejaba sin fuerzas. Una extraña dependencia hacía el llanto. La absurda realidad. La aburrida realidad. La nostalgia de un pasado inexistente.Y era por eso que ella intentaba e intentaba no enamorarse. Para ser feliz. Para vivir. Pero no podía. Volvía a anhelar que le sucediese como en sus sueños de niñez, en los que se deshacía y se acababa convirtiendo en aire. Que felicidad. Deshacerse sin más. Desaparecer. Dejar de ser. Convertirse en parte del vacío en vez de que el vacío la poseyese. Volver a ser aire, como algún día debió ser. Sin morir. Sin nacer. Sombras alargadas que la acechaban cada noche. Algún día se irán.

Algún día se cumplirían sus sueños.

Aviones ficticios

Tenía montañas de obligaciones. Le había dejado de interesar todo lo mundano, vivía recluida en su mente y como un autómata se dedicaba a contestar si o no sin fijarse en las preguntas. Pero le salía bien, lo disimulaba a la perfección. Hacía creer o creían por si solos, los demás, esos que la rodeaban, que vivía en el mundo tangible, en el que todos tocan. Todo tan alejado de la realidad, todo tan absurdo. Ya vivía en París. Ya era feliz. Paseaba sonriente junto a aquel sombrero y el sol inundaba la escena. Películas, escenas, fotografías futuras jamás proyectadas y todo tan dubitativo.
Dejaría que creyesen, que viesen imágenes que ella nunca trató de retratar. Nunca le importaron estos cortos años que pasaría aquí. Era mucho más que eso.

Una realidad hecha sueño

Soñaba, soñaba que no soñaba, soñaba que sus sueños eran la realidad.
Soñaba en demasía y se aburría de vivir.
Vivía para soñar y soñaba para poder ser real.
Vivía creyendo que sus poemas existían y su lírica la envolvía mientras caminaba escuchando música, imaginando que no imaginaba, soñando que no soñaba. Los largos silencios eran grandes sinfonías en su cabeza.
Toda su vida ya había sido soñada con anterioridad.