Les moulins de mon coeur

¿En que momento me olvidé de ser yo?
-Sin saber.
-Sin vivir.
¿Podría durar una eternidad?
-No quiero.
-No veo.
¿Alguna noche se repetirá?
-Ojalá.
-Debería.

Sin saber porqué todo ha dejado de existir.
El dulce olor de su mirada.
La nieve.
Las risas.

Cuando quieras volver.
Será imposible.
Ya no existes.
Ya no existo.

...Ni tan si quiera existe ya la negación.
Ni tan si quiera existe ya el vacío.
Voló.
Se fue.
La sonrisa.

Sin título

Oscuros pensamientos que se apoderan de ti cada vez que intentas ver la luz.

El infierno bajo tus pies.

Ese olor a destrucción que te sigue allá donde vayas.

Nunca te podrás deshacer de él.

Intentarás sonreír y cada vez que lo consigas algo te recordará que no tiene sentido.

Te querré por toda la eternidad.

Podría contar cada vez que decidí morir. Y que volví a nacer. No lo haré. No lo haré más.

Lo prometo.

Prometo intentar crear. Prometo no intentar creer.

Lo intento.

Cientos de días han brotado las lágrimas de mis ojos. Pero. Pero ya nunca más sucederá.

Mis sueños dorados se harán realidad. Y las sonrisas.

Sé que no es verdad.

Pero....

Pero no me importa.

Life on Mars

Desearía volar. Volar alto. Llegar a parajes desconocidos en la parte más alejada del planeta Marte. Y poder danzar felizmente con los marcianos
Desearía vivir. Vivir alto. Llegar a parajes desconocidos en la parte más alejada del planeta Marte. Y poder danzar felizmente con los marcianos
Desearía desear. Desear alto. Llegar a parajes desconocidos en la parte más alejada del planeta Marte. Y poder danzar felizmente con los marcianos
Desearía algo. Llegar a parajes desconocidos en la parte más alejada del planeta Muerte. Y poder morir felizmente con los marcianos.

Sin título I

Y mientras los sentimientos mueren dejando paso a otros.
Desconocidos.
Adiós viejos recuerdos ya nunca más existiréis.
Que horrible sensación.
Extrema nostálgia que te quiere matar.
Una lucha sin sentido.
Todos sabemos el final.
Nunca será como soñaste.
Los sueños te matan un poco más.
Cada vez.
Cada vez que dejan de cumplirse.
La imaginación te va estrangulando y dejándote sin respiración.
Poco a poco.
Te vas.
Me dejas.
Final.

This is where it all ends

Viajantes del pasado regresan a su destino. Maletas pesadas cargadas de dolor. Fantasías en blanco y negro que nunca se harán realidad. Guardas un millón de lágrimas. No las pierdas. Llegará el día en que saldrán una a una por tus ojos ciegos.

Trenes destartalados que no llevan a ninguna parte. Desconocidos que te miran sin césar.Inquietos. Inmóviles. Llevan escrito su destino en sus pálidos rostros. Y se ríe de ellos. No se librarán de él. Tú tampoco.
Dolor que nunca termina. Dolor que nunca cambia. Te aferrarás amargamente a tus recuerdos felices si es que te queda alguno. No tendrás miedo. Ya lo tienes.
Destino común para la ingente cantidad de mortales que pasan por este teatro en ruinas. Aquí es donde todo acaba.

Mathilde

Cada vez que amaba un poco a alguien, la tristeza volvía a apoderarse de ella. El dolor. La terrible melancolía que la dejaba sin fuerzas. Una extraña dependencia hacía el llanto. La absurda realidad. La aburrida realidad. La nostalgia de un pasado inexistente.Y era por eso que ella intentaba e intentaba no enamorarse. Para ser feliz. Para vivir. Pero no podía. Volvía a anhelar que le sucediese como en sus sueños de niñez, en los que se deshacía y se acababa convirtiendo en aire. Que felicidad. Deshacerse sin más. Desaparecer. Dejar de ser. Convertirse en parte del vacío en vez de que el vacío la poseyese. Volver a ser aire, como algún día debió ser. Sin morir. Sin nacer. Sombras alargadas que la acechaban cada noche. Algún día se irán.

Algún día se cumplirían sus sueños.

Primaveras sin dolor

Volaban alto aquel día. Más de lo habitual. Empezaron pronto y continuaron su viaje durante días y semanas. Sin parar. Volando y volando y sonriéndole al destino. Quisieron robarle tiempo a la vida. Lo hicieron. Fingieron sentir una eterna primavera y de vez en cuando alguna que otra lágrima les caía por sus mejillas. En compañía. Volvían a su niñez siempre que lo deseaban. Farolillos encendidos y faldas con volantes. El verano sucedía una vez al mes. Cantaban canciones felices que les recordaban porque habían decidido volar. Una eterna juventud atrapada en una fotografía y miles de acordes acompañándolos en un sinfín de ceremonias. Flores. Entre tanto manos cogidas y sonrisas. Sonrisas difuminadas en algo que nunca llegaría a suceder. Aquello que pudo ser y nunca fué.

Ashes to ashes

Atmósferas cargadas. Grises. Ultrasonidos que te quieren matar. Viajes espaciales. Fantásticos momentos de evasión inducidos por tus neuronas medio podridas. Los ojos se te están cayendo de las cuencas de no usarlos. No miras. Imaginas. Cenizas esparcidas por encima de tu cuerpo incandescente. No necesitas volar. Quieres volver a nacer en una estrella fugaz. Corazones que laten conectados a una batería artificial. Nunca necesitaste vivir . Las tinieblas te persiguen, quieren apoderarse de ti. Sintetizadores que te hablan. Morirás esta tarde. Flotarás eternamente en el líquido amniótico de Dios.
Bailarás entre cartílagos a medio hacer. Tu pistola de agua ya no te servirá de nada. Los seres inacabados se alimentarán de tu inconsciencia. Tu futuro no existe. Tranquilo. El mio tampoco.

Nuestro camino

Esperaré a que tus sentimientos te sobrevivan. Para quedármelos. Caminaré hasta que mis pies se desgasten y vayan adhiriéndose al camino. Formaré parte del recorrido eterno como tantas otras personas. Nunca nadie sabrá que he estado allí, que he estado aquí. Insignificante como una mota de polvo. Entre tanto lloraré y lloraré. Todo el mundo cree que es malo llorar. Amor. Sentiremos algo más allá de lo que se supone que es la vida. A veces pienso que debería de haber sido una canción. Y no un ser humano. Mis neuronas son notas musicales. ¿Porque no nací etérea como la música? Por favor. Cuando acabe de deshacerme. Entonces. Entonces igual consigo todo lo que siempre he anhelado y no he tenido por miedo a ser feliz. Dejó de tener miedo a hablar en primera persona. Un gran paso.

Bucle de sombras

Empieza. Se acaba. Constante dinámica de principio y fin. Todo va así. No quieres vivir. Ya no existes. ¿Algún día cambiarás? Pasarás a la total negación. Al no existir. Al no vivir. Volverás a nacer cientos de años después y seguirás cometiendo los mismos errores. Esa maldita tristeza que hace que te quedes sin energías. Que no puedas ni expresarlas. La boca se te coserá otra vez y nada de lo que te ronda por la cabeza podrá salir. Y te envenenará. Te volverás cada vez más lento, ya no podrás andar. Reptando por la soledad de los rincones pasarás a un estado catatónico. Y las penas te habrán consumido. Un virus mutado que se alimenta de todas tus esperanzas. Esperanzas vacías e irreales. Alimento de pesares. Nunca. Nunca. Nunca debiste dejar de andar. El amor te separará de ti mismo, porque no hay nadie más. No existe un nosotros. Nunca existirá. Te acercaste demasiado al rencor. Al odio. Odiaste demasiado los sentidos. De repente te diste cuenta de que eras un muerto. Un reptil. Algo inexistente. Nadie. Nunca. Transmisiones sin sonidos desde lo más profundo de ti. El fin se acerca y no te importa. Volverás una y otra vez a esa maldito bucle. Baila. Ríe. No puedes. No existes.

J'ai compris trop tard

Caminan solos por la calle acompañados de sus historias. Recuerdos que se empeñan en adherirse a mi cerebro. Daría mi vida por olvidarlo. La juventud que se quiere escapar de sus ojos. Sueños que se mezclan con gotas de realidad y mientras tanto ya nada es lo que parece. Quizás me equivocaba cuando pensaba que mis sentimientos me sobrevivirían...ahora me doy cuenta de que nada va a ser tan grande. Todo es extremadamente pequeño y estrecho y quizás ya nunca volverá a a su tamaño natural, no lo sé. Ya no importa.Todo más sencillo y como odiamos la sencillez se trata de un suicidio premeditado. Ya nunca nada será en blanco y negro. Ya nunca nadie me recordará. Ya nunca nadie sonreirá con aquella fotografía. Todo es falso. Todo es efímero. Soy efímera. Nada.Nadamos en el vacío de la incomprensión. Se hace de noche. La oscuridad vuelve cada cierto tiempo sobre mí. Volverá en breve. Y alguna noche será la última.

La decadencia me inspira o el comienzo de todo (2007)

Una luz de neón a medio gastar, debajo, un travestí recauchutado envuelto en un abrigo de pieles falsas y enjoyado con la más alta bisutería.

Hoy se siente bien. Hoy va a cantar bingo.

Empieza a beber su primer gin-tonic sin importar que sean las 10 de la mañana, sin importar los murmuros de su alrededor pues ya se acostumbró al llegar a la ciudad; descubriendo las dos caras de la moneda, descubriendo el falso frenesí de los ochenta, descubriendo la libertad y el libertinaje, descubriendo la marginación y la intolerancia.

Ella se ha hecho dura. Ella es una mujer de bandera.

A su lado un play-boy venido a menos, la mira con ojos de deseo y mientras le mira las tetas recuerda tiempos mejores, cuando aún las palpaba sin aporte monetario.

Él sigue llevando pantalones de campana. Él se arrepiente de su vida.

Pensaba que siempre iba a ser atractivo, era su único sustento, sin estudios y sin dinero cada día se desplazaba con su chulería del extrarradio a los barrios bien estantes para cazar a alguna millonaria mal follada en busca de cariño.

Y mientras tanto observo la sala, como si de un cuadro se tratase, imagino sus vidas, que son más reales que las que les tocó vivir, apasionada con sus historias me sumerjo en la siguiente.

Un gitano de pies a cabeza, con sombrero incluido, no tiene más de veinticinco años y ya se está dejando la vida, la pasta y la dignidad en una ruleta trucada, cantando y soltando gilipolleces por su boca intenta impresionar a la gitana de turno, que no tiene más de quince años.

Necesita casarse o ninguno la querrá. Quiere seguir la tradición de la familia.

Me estremezco, y me doy cuenta que la decadencia tiene su punto bello, su punto sublime y es por eso mismo dura y amarga. Es ley de vida.

Tribulaciones pasajeras

Fuentes inmensas que rodean la verdad. Podría creer que es realidad. No quiero volver a la vida. Cientos de sonrisas que me miran sin decir nada. Tribulaciones pasajeras. Dejamos de vivir en el momento en que nos sumergimos en los acontecimientos mentales que nos llevan lejos sin darnos cuenta.
Supongo que el sentido de mis pensamientos se llegará a malinterpretar y mientras tanto alguien canta en voz baja, no acabo de entender la letra. Nunca me importó la letra. La melodía es la única que sugiere la absoluta verdad.
Y yo ya no quiero. No quiero nada.

Random feelings

Caminaba por el sendero del olvido y la desfachatez. Nada ya le importaba. Mientras escuchaba la única canción que le hacía vibrar como antaño vislumbró una sombra, le seguía lentamente, con la seguridad de que algún día la alcanzaría.
Se giraba y se giraba medio asustada al no saber quien le seguía, de repente la sombra le sonrió, en vez de asustarse le devolvió la sonrisa y se dejó alcanzar... nunca más volvería a estar sola. Entonces entablaron una conversación, que aunque no llevase a ninguna parte, le devolvió la felicidad, cambiaron de ruta y dejaron atrás el sendero del olvido y la desfachatez, para adentrarse en uno que pese a parecer desierto y aburrido, estaba mucho más soleado. Ese, en efecto, era el sendero de la serenidad.

Introducción a La feliz historia de Ciclorama y Estrafalario

"...No suelo enamorarme de nadie que se enamore de mí. No porque me considere desafortunada. Es una cuestión de principios. Es absurdo que todos busquen la reciprocidad..¿Porqué?
Es horrible... de hecho cuando me entero de que el chico al que quiero me quiere a mí, automáticamente paso de él.
No me interesa. No es necesario. Y si lo necesitas háztelo mirar..."

Esta era la clase de pensamientos que le venían a la cabeza a Ciclorama antes de conocer a Estrafalario...

I'll be gone

Hay lineas que me atrapan y me obligan a formar parte de ellas y dudo entre soñar o vivir. Miro a través de las paredes y llego a la conclusión que quizás la soledad sea mi única acompañante.
Vuelta atrás.

No importa si estás solo o no puesto que soy una línea atrapada en el espacio.
Contando las horas para que todo acabe. Todo acaba.
Ser una linea me gusta.Mientras tanto tu cantas con tus gafas de sol puestas.
¡Es tan bonito!
Siempre es bonito olvidar una victoria. ¿Cuantos años habrán pasado? Supongo que eso no importa cuando te hayas en el vacio.
Un final.
Vueltas y más vueltas.
Necesitamos ser libres pero la libertad no existe. Corremos. Alguien que corre. Que huye. No sé si eres tú. No sé si soy yo. Huimos de la mano. Sonriendo. Como en aquella película.

Conversaciones de la vida vol.III

- ¿Que quieres ser de mayor?

- Yo no quiero ser mayor.

-¿Como que no quieres ser mayor? Pero si ya lo eres..ja,ja

-¿Entonces para qué preguntas? Si ya soy mayor,seré lo que estoy siendo ahora. Vaya idiotez

-Hombre no te lo tomes a mal...

-Odio estas conversaciones de besugo, en serio

-Perdón...

-No.

Melodías y armonías

Tocando la guitarra en el borde de una ventana. El sol se está poniendo. La melodía se confunde con el paisaje. La cabeza de la chica se mueve al ritmo de esa melodía e inmediatamente ya son cuatro en uno; el paisaje, la melodía, su cabeza y el sol poniéndose. El tiempo que les observaba de cerca se emociona. Se emociona tanto que se olvida de correr y se detiene a mirarlos. Han conseguido conmover al tiempo y que por consiguiente se detenga. Todo fluye. La armonía. La melodía. Todo fluye menos el tiempo. La vida es hermosa. Una historia de cinco minutos alargada por toda la eternidad.

Sentimientos olvidados

No es que no quisiese...¡es que no podía! Quizás se había olvidado, ya no recordaba ni como se empezaba ni como se acababa. Nada. Lo pensaba. Lo intentaba sin cesar pero no lo conseguía. ¿Como se hacía aquello? ¿Aquello con que la gente está tan obsesionada? Aquello por lo que la gente mata y muere. Aquello por lo que se supone que el mundo se mueve. ¿Como se amaba? Lo intentaba cada día. Con tanto ahínco que dedicaba cada latido de su corazón a ello. A intentar a amar. No podía. Nunca podría.Se odiaba... Más tarde, cuando desistió de intentar amar dedicó todas sus fuerzas a plantearse el porqué de su imposibilidad... le daba vueltas, tantas vueltas que acabó por marearse. Pero igual había conseguido la respuesta. Igual es que había amado tanto, tanto que ya no le quedaba más amor en su cuerpo.

O igual es que amaba y no se daba cuenta. Igual tenía un concepto de amor distinto al del resto de los tontos mortales. Igual amaba canciones...igual amaba instantes. Igual es que amaba a todo lo que tenía alma y su amor no servía para los desalmados. Ya no le importaba. Viviría con esa eterna duda. Viviría escuchando canciones de Charles Manson ...él mataría todas sus incertidumbres.

Alone again

Debería de relativizarlo todo. Otorgarle la importancia necesaria a las cosas importantes. Desestimar los absurdos errores. Olvidar las conversaciones a las cinco de la mañana. Todas banales. Sin sentido como siempre. Sin rumbo fijo. Hablar por hablar. Dejar de esperar. La larga espera hacia la muerte es la única que tiene sentido. Entender. Olvidar. Viajes introspectivos que no deberían de acabar nunca. Eterna soledad. Soledad. Sin sentido y soledad. Melodías matinales. Pianos tocados a dos manos.

La vida en una imagen

En blanco y negro. Todo es en blanco y negro. La calle está vacía y alguien rompe ese mismo vacío con un silbido. Una figura alta. Muy alta. Vestida en negro. Se quita el sombrero. Lo lanza al aire.No puedo dejar de observarle. Él no me ve...yo a él le veo todos los días. Cada paso resuena en el silencio matinal y mi corazón se acompasa. Paso a paso. Latido a latido. La guitarra que lleva en su espalda me guiña un ojo. Sabe que estoy ahí. Soñando. Junto a ellos. Se saca un cigarro y lo enciende. El humo se une a la imagen y la figura se difumina en el espacio tiempo.Así es como empieza todo.

L'amour chante

Esperar es desesperar. El vacío del alma que espera una respuesta pero que no espera entender. El querer. El poder. Bajos instintos que laten bajo nuestra piel. El odio. Volver a creer que podemos empezar algo nuevo cada dos por tres. Quitándote la ropa mientras mi cerebro empieza a arder. La sangre quiere hervir pero tiene miedo a quemar la piel. Nada es tan importante puesto que nada será recordado lo suficiente para que sea algo más que una simple anécdota. Absurdo destino que se empeña en cambiar de dirección para continuar desembocando en ríos de tormenta y aguas estancadas. Robos permitidos e influencias presentadas. Nada es lo que imaginamos aquella tarde de verano en que los helados se deshacían a ritmo acelerado. Podría contar mil veces como olvidé mi niñez. Debieron de ser largas las soledades que me acompañan

Beatus ille

Sobre las belleza de lo antiguo reposa una centésima de mí, mi decadencia les pertenece a todos aquellos santos que se dejaron morir por una buena causa, una mala causa para la mayoría.
Daría mi vida por ser uno de ellos. Nunca lo seré. Nunca quisieron serlo. Lo fueron. Vivieron. Murieron y entretanto el arte les poseyó.
Que vida escoger y que canción escuchar por última vez.
No soy una persona, soy unas cuantas canciones hechas carne.

Carne que se va deshaciendo.
Canciones que mueren.
Cada día.
Decidir.
Decir.
Vivir.
Morir.