FELIZ NIHILIDAD

Arboles de plastico

Quién quiera que dibujó los paisajes se olvidó de vivirlos. Quien quiera que decidió inventarse las palabras se olvidó de pronunciarlas. Quien trató de encontrar el sentido lo único que hizo fue borrar el poco que existía.
El paisaje de tu vida. La vida en un paisaje. Una canción cantada por Anna Karina.

Sexy Music

Un jour comme un autre

Sus ansias de morir incrementaron...y murió. Cuando se quiso dar cuenta ya reposaba bajo la tierra ¿y para que salir de su tumba? Si total hacía lo mismo muerta que viva. Nada. Sólo le daba vueltas a la cabeza. Pensaba en quién debía de reposar en la tumba de al lado, seguramente un apuesto muchacho. O una vieja hija de puta. Que más daba. Estaba muerta y no podía hacerle nada. ¡¡Que felicidad!! Cuando llovía no se mojaba y cuando tronaba la tierra se removía y eso era muy divertido.
Desde su tumba le venía el olor de las flores podridas que arriba morían y no paraba de reírse, los vivos mataban a flores para ponerlas encima de una muerta. Muerte a su alrededor y un montón de pasatiempos divertidos en su tumba acolchada.

Tell like it is

Viviendo entre nubes congeladas, perfumadas, sin sentido. Ninguna palabra tiene sentido. Todas las melodías se lo han robado. No sirve de nada decir nada puesto que nada significa nada.
Volvemos a vernos y no hablamos... ¿porque deberíamos de hablar si nada de lo que digamos va a tener sentido? Sin sentido sólo se puede cantar. No deberías hablar. Todo debería querer decir nada. Nada debe significar todo. Nunca algo es todo. Nada. Todo. Sin sentido. Sonrisas volátiles que se deshacen con lágrimas mientras mueren en tu boca.

Vidas de 24 horas

Mi vida dura un día y una noche. No hay pasado ni futuro. No hay malos recuerdos ni resentimientos. No hay esperanzas de futuro. Es aquí y ahora. Cada día me emociono como si fuese la primera vez al escuchar Pale Blue Eyes. Cada vida creo que va a ser mi mejor vida. Nunca pienso en todo el dolor que me ocasionaste ayer. No existen los arrepentimientos. Nunca pienso en el mañana. La muerte tan solo es el mañana. Tengo tantas vidas como días y tantos sueños como noches.
Linger on, your pale blue eyes...

C'etait une histoire d'amour

Una historia de querer. De empezar. De no volver atrás. Jamás.
De decir cosas sin pensar y de querer querer más.
De sonrisas en los labios y de ojos cerrados. De dulces perfumes y de canciones tocadas con piano. De saber que quizás algún día llegue a ser bueno. Aunque ese día no llegue. Aunque no te llegue a ti. Esa historia tan bonita que hace palpitar el corazón de todos los mortales por siempre jamás.

Mundos interiores

Todos teníamos un rol... yo, por ejemplo, era un león muy sabio. Una de mis amigas era una ninfa y veía todo hermoso, todo, tenía incluso un árbol para ella sola, el árbol más bonito que jamás nadie pueda imaginar, con hierba alrededor.
Por otra parte, su novio, era un chico que sopesaba los pros y los contras de todo, dudaba, dudaba mucho pero al final siempre hacía lo que el león sabio quería y eso era lo más gracioso ,porque yo sentía que tenía poder sobre ellos, un poder absolutamente benévolo, sin malas intenciones... igual que el mundo que habíamos creado.
Mi otra amiga, que se convirtió en nuestra hija -o algo así- podía pasar horas y horas mirando pequeños detalles, pequeños niños que casi tocaban nubes.
Era todo tan precioso, cada detalle, cada color, cada nariz grande de cada ogro bueno que pasaba a nuestro alrededor, que durante las horas que allí pasamos decidimos que lo mejor sería quedarse ahí para siempre, pero como en todas las aventuras teníamos que volver a nuestra vida real, teníamos que entender lo acontecido durante aquellas cuatro o seis horas, teníamos que entender todas aquellas pruebas y necesitábamos volver a comer piruletas.

Nuestro cuento fue solo nuestro y aunque ahora escriba sobre ello, solo nosotros sabremos quién es de nuestro mundo y quién no.

Conversaciones de la vida. Vol II

- ¿Oye como se llamaba tu grupo favorito?
-¿El mio? Joy Division.
-Joder macho, que típico eres.
-¡Pero que dices tío! Si tú eres el primero en bailar Love will tear us apart cuando la...
-Que no, que no, que todos sois iguales.
-Pero no en serio, ya sabes, tu me conoces de siempre, siempre me ha...
-Y seguro que también tienes la camisetita negra esa.
-Joder claro, ¡me la regalasteis vosotros!
-Bff, te odio.

Digital

Viene y va. Se queda. Se queda mucho más tiempo del que pasa fuera. La oscuridad. El viento frio, helado. Las manos heladas también. El querer morir. El querer dejar de existir. El saber que tan sólo existes media hora al día y a veces ni eso. El amor al arte. El amor al odio. El odio al amor. Llegará un día en que dejaras de existir y ya no querrás nada. No amarás. No odiarás. No serás. Que llegue ese día.Que no llegue nunca. Le odias. Le quieres.

Break on trought to the other side

Era entrar en trance y no querer salir. Empezar lentamente y poco a poco ir aumentando la velocidad. Sentirlo. Interiorizarlo tanto que las manos incluso van al ritmo de la música. Que la batería aumenta y automáticamente tu corazón lo hace. Una espiral. No quieres salir. Si no quieres no saldrás, te quedarás

Tu veux ou tu veux pas

...Y en realidad todas aquellas tonterías podían llegar a ser cosas importantes. Aunque lo fuesen durante cinco minutos. Obsesiones pasajeras. Darle vueltas a un mismo tema para no fijarse en otros más importantes. Amar una imagen, una idea y pensar que te puede llegar a sacar del arrollo, que puede llegar a formar parte de ti.
Y es que el arte fue su vía de escape. El arte desde su absurdo e infantil punto de vista la había ayudado a salir de aquel mar de penas.Nadando y nadando y escuchando aquella canción, que le gritaba de lejos. No estás sola. Morirás sola pero de momento yo te acompaño hasta donde tú me dejes. Tú decides. Solo tú. Tú sola. Sola tú.

Siempre nos quedará Albion

Finales necesarios

Será el último día. El último. La última vez y por tanto el fin. El principio del fin hace tiempo que llegó.

Al fin el fin del fin nacerá.

Nunca más. El principio del fin y el fin del fin. Como debería de haber sido desde el principio.
O quizás no debería, nunca, de haber existido el principio...más sin él un final no sería posible.

Conversaciones de la vida. Vol I

- ¡Es usted drogadicto?
-No...
- No en serio, no pasa nada, no estoy en contra de las drogas.
-Pues yo sí y me jode mucho que crea que las tomo.
-Lo siento.
- Bueno tranqui, no pasa nada...¿tiene un cigarro?

Masoquismo emocional

Solía refugiarse en sus temores. Le provocaban una suerte de placer más allá de la felicidad. Y podría resultar incomprensible. Que le gustase el dolor. Que su masoquismo fuese bastante más allá de lo físico. Que no pudiese vivir sin esa punzada en el corazón. Sin esa contención constante. El sufrimiento y el dolor eran a ella lo que el goce y el disfrute a aquellos tontos aburridos.

2 en 1

Accidentalmente bebió su sangre y entonces, él empezó a formar parte de ella. Se habían unido de por vida. Jamás se separaban. Lo intentaban. Iban y volvían por caminos separados. Pero unidos. Su sangre era una y por más que se empeñasen era un hecho que no podían cambiar. Ella solía cortar sus brazos para que la sangre brotase, y quizás, con un poco de suerte, saliesen esas malditas gotas que jamás debieron entrar en su cuerpo. Nunca salían. Se instalaron en lo más hondo de su corazón y se habían aferrado tan fuerte a él que ya no había nada que pudiese separarlas, separarlos. Desunirlos.

Sans m'en faire, je vais t'assurer un enfer de griffes et de crocs!!

Transmission

Harían un trato: Su arte a cambio de la felicidad. Lo pensó, le dio vueltas durante horas, días, meses. Aceptaría. Ya no quería crear. Ahora tan solo le interesaba saber que se sentía al ser feliz.
Se arrepintió. No podria vivir sin esa ansia de muerte. Ni sin sus largas horas tirado en la bañera viendo como serpenteaba su sangre a ritmo de Joy Division. Sin su nudo en el estomago y sus pocas ganas de hablar no era nadie. No lo sería y nunca sería feliz.

Les comédiens

Como una obra de teatro que se representa ante mi. Y yo soy el público. En silencio. Sin participar. Dejando que los acontecimientos acontezcan (como no podía ser de otra manera) y yo sin intervenir. Y aunque sea mi vida y por tanto de mi propiedad...pasa todo, todo pasa y yo callada. En silencio, siempre todo en silencio. Con la música bien alta para acallar esas voces que me obligan a destruirme.

Desamor

¡Cuán fuerte debe ser el poder de la nostalgia!
Hoy nos reímos de aquello que nos hizo sufrir antaño. Hoy olvidamos las horas que murieron frente a nosotros. Ayer queríamos más. Ayer pensábamos en antes de ayer con una sonrisa. Maldita nostalgia que trata de engañarme. Nunca fué bueno, o quizás es que fué tan horrible que acabé por enamorarme

The same old thing

Al final nada. Nada de perderse en la oscuridad. Nada de sumergirse en lo más hondo. Todo plano y todo a medio camino. Tantas cosas empezadas, ninguna acabada.
Miles de contradicciones y ninguna que choca. Todo gris y aburrido.Todo viejo.
The same old thing. The same old thing. The same old thing. The same old thing.

After Hours

If you close the door
the night could last forever
Leave the sunshine out
and say hello to never

All the people are dancing
and they're having such fun
I wish it could happen to me

But if you close the door
I'd never have to see the day again

If you close the door
the night could last forever
Leave the wine-glass out
and drink a toast to never

Oh, someday I know
someone will look into my eyes
And say hello
you're my very special one

But if you close the door
I'd never have to see the day again

...

Real Love

Emmenez moi

Algo de mi décadence se ha quedado dentro tuyo y no te lo esperabas. Te jodes. Lo peor aún está por llegar.

L'homme orchestra

Viajes astrales

Vidas paralelas.Universos paralelos.Cada minuto más un minuto menos.Reir.Sonrojarse. Imaginar. Anticipar acontecimientos. Volver a la niñez.

Un momento. Volar. Alto. Altísimo. Abstracción absoluta.
Desdoblamiento de la persona. Fantasias.

Summer of love

L'amour c'est comme une cigarrette

La décadence c'est moi

Nada necesita para ser infeliz y en contraposición tiene que llenarse de placeres absurdos y fugaces para fingir ser dichosa. Vive en el recuerdo y en el anticipo pues nunca palpa el presente. Cada día más alienada y más despistada. Busca sentir todas las sensaciones para no sentirse muerta. Muere cada día y otra vez vuelve a nacer por miedo a no vivir. C'est la décadence, esa constante cadencia que acompaña su ser.

Obsesión

Ian Curtis

Profundo. Sincero. Confuso. Suicida. Fugaz.Eterno. Sentimental. Distante. Frio. Eterno. Eterno. Eterno

Belle toujours

Notre jeunesse fout le camp

Todo lo que se puede sentir ya ha sido sentido por alguien con anterioridad. Todos los sueños ya han sido soñados. Toda la vida ya ha sido vivida. Nada de lo que hagas, pienses o digas va a ser original. Todo vivido, todo ya soñado. Cada instante. Cada palabra ya pronunciada. No eres nuevo, nunca lo serás. Cada universo, cada centímetro, cada ocasión... todo ya ha sido vivido, soñado y pensado, dicho, cantado, pintado, filmado.

El camino en el olvido

Venía de caminar lentamente, había hecho de ese proceso una obligación mental. Caminar era un acto reflejo que le hacía olvidar, cada paso un peso menos. Cada movimiento de pie un error olvidado. Y vivía sin pensar en todas las penurias que había pasado. Todas aquellas tardes de cemento que había tirado por la borda, todas sus anodinas mañanas sin sentir.

Aviones ficticios

Tenía montañas de obligaciones. Le había dejado de interesar todo lo mundano, vivía recluida en su mente y como un autómata se dedicaba a contestar si o no sin fijarse en las preguntas. Pero le salía bien, lo disimulaba a la perfección. Hacía creer o creían por si solos, los demás, esos que la rodeaban, que vivía en el mundo tangible, en el que todos tocan. Todo tan alejado de la realidad, todo tan absurdo. Ya vivía en París. Ya era feliz. Paseaba sonriente junto a aquel sombrero y el sol inundaba la escena. Películas, escenas, fotografías futuras jamás proyectadas y todo tan dubitativo.
Dejaría que creyesen, que viesen imágenes que ella nunca trató de retratar. Nunca le importaron estos cortos años que pasaría aquí. Era mucho más que eso.

El amor nos destrozará, otra vez.

Nada era tan ficticio como aquello que acontecía entre ellos. Se tocaban sin mirarse. Se miraban sin pensar. Pensaban en otras cosas y jamás pronunciaban sus pensamientos.
Carecían de interés mutuo. En el fondo se querían. Vivían de espaldas a ellos mismos y en cuanto se encerraban en su habitación cambiaban de identidad. Actuaban. Fingían. Pero nada era tan verdadero como aquello que acontecía entre ellos. Olvidaban de donde venían, a quién querían. Olvidaban quienes eran y todo lo superficial se borraba, despacio y sin darse cuenta se olvidaban también de fingir.

Una realidad hecha sueño

Soñaba, soñaba que no soñaba, soñaba que sus sueños eran la realidad.
Soñaba en demasía y se aburría de vivir.
Vivía para soñar y soñaba para poder ser real.
Vivía creyendo que sus poemas existían y su lírica la envolvía mientras caminaba escuchando música, imaginando que no imaginaba, soñando que no soñaba. Los largos silencios eran grandes sinfonías en su cabeza.
Toda su vida ya había sido soñada con anterioridad.

Reducciones necesarias

Como cada día esperaba ese momento, esa sonrisa. Esos cortos instantes en que se dirigirían la palabra, en la que ella intentaría descubrir un mínimo de interés. Y las mariposas volarían, querrían escapar de su estómago. Y reiría. Sabía que no podría dormir pensando y recordando, analizando, intentando volver a descubrir ese mínimo, ínfimo interés.
Sentía que su vida se reducía a esos cinco minutos y que el resto era un recordatorio, un avance al futuro.

Les années morts

Como quién no quiere la cosa los años parecen querer tener el protagonismo. Y no podemos hacer nada. Se han hecho amigos del tiempo y él les ha otorgado el poder de la velocidad. Corren y se ríen de nosotros. Y sólo podemos restar inmóviles, pasivos, viendo como vienen y nunca vuelven.
Al final nada de lo que dijeron es verdad, nada de eternos retornos, todo es imposible.

Airplanes and trips

Puedes vivir tus sueños como si de la primavera se tratase. O no. Puedes vivirlos con dolor y con sed de final. Puedes tratar de sentirte real en esa especie de mundo fantasioso que intenta escaparse por tus ojos. O no. Puedes ser totalmente consciente de que todo lo que crees que vives no existe. Que más dará...Mientras soñamos creamos universos paralelos y por tanto nos convertimos en Dioses creadores y todo poderosos. Queremos y podemos. Somos felices. ¿Queremos ser felices? Seguramente en el intento de ser felices llegamos a ser todo lo contrario. Seguramente sea más divertido ser infeliz y es por eso que la mayoría de la gente lo es.

La beauté

Palabras vacías sin sentido que sueltan sonidos sin saber porqué. Solo queda eso.
Y ya todo el resto se ha olvidado, poco a poco, sin que nadie se de cuenta.
Mientras tanto hemos ido hablando, palabras vacías, sin sentido. Sin sonidos.
Hablar por hablar y llorar sin motivo. Siempre hay un motivo para llorar.
Lágrimas llenas, sin sentido, con motivo. Sin dirección. Cada minuto que pasa. Y ese sentimiento adolescente.
Y cada una de las crisis existenciales, grabadas en la piel.